Помню, во втором классе, нам задали домашнюю работу по русскому языку. Нужно было списать из учебника текст с пробелами в словах. В пробелы нужно было вставить правильную букву. Дома, по инициативе отца, меня заставляли вести черновик. И все задания мне нужно было записывать сначала туда, а после проверки в тетрадь. Если я допускала ошибки, то я должна была их сама найти, исправить и переписать задание в снова в черновик. До тех пор, пока текст в черновике не будет идеальным. Если я случайно описалась, то мне нельзя было бросать задание на пол пути, а дописать его до конца, прежде чем заново его начать. Если я допустила ошибку при переписывании в чистовик, мне нужно было в наказание переписать упражнение в черновик еще раз. Ах, да: словоря у нас дома не было. Зато стенка полная книг. Если я не знала, как пишется слово, то отец говорил мне, что у нас много книг, я должна его сама в них найти.

Так вот, в тот день я исписала полную тетрадь, пока моя мать не избавила меня от мучений.

Для меня важно всё делать правильно. И стремление исправить все ошибки очень даже положительно.

Проблема только в том, что я связываю наличие ошибок в том что я делаю с ценностью своей жизни. Страх поставить себя под вопрос, путем допущения ошибки, гипнотизирует меня. Если я знаю, что мою работу будут оценивать сразу и второго шанса у меня не будет, меня охватывает смертельный ужас.