Оливье мне всё-таки запал в душу. Особенно после событий в Париже я опять о нём вспомнила и не могу забыть. Постоянно о нём думаю. Мечтаю, и как будто убегаю от реальности в эти мечты.
Это нехороший знак.
Я его почти не знаю, но очень скучаю. Я думаю, что я скучаю совсем не по нему, а по тому, какой бы могла быть моя жизнь будь мы вместе. Другой, новой, свободной, необремененной.
Но ведь он тут ни при чём. Это моя жизнь и надеяться, что он её изменит к лучшему, это по меньшей мере легкомысленно.
Проснись, детка, никто тебя не спасёт. Прынцев не бывает.